| quinta-feira, novembro 10, 2005 |
| "Meus Irmãos Portugueses" |
Discurso de Lygia Fagundes Telles ao receber o Prêmio Camões:
"Meus Irmãos Portugueses
Acima de tudo quero externar minha alegria ao receber o Prêmio Camões – alegria por ter sido lembrada por este Portugal que amo tanto e onde estão minhas mais profundas raízes plantadas na terra-mar de Viana do Castelo. Sim, lá repousa o navegador João Álvares Fagundes com o brasão no qual figuram as armas, são Sete Chaves de azul e prata. Com essas chaves o Capitão da Terra Nova teria tentado abrir as Sete Portas dos Sete Mares no Século XVI, na epopéia dos descobrimentos. Sim, Álvares Fagundes, nascido por volta de 1470 e logo seduzido pelo misterioso mar profundo na cruzada que iria dar a Portugal as melhores glórias.
O antigo sonho da descoberta e da colonização. O moço fidalgo morreu em 1527, morreu pobre e cheio de dívidas e dádivas. Jaz sepultado na Igreja Matriz de Viana do Castelo, na Capela do Santo Cristo. Creio que a vocação está nessa herança que é a predestinação para a vida e para o ofício e no qual está incluído o amor; inútil disfarçar, amamos a vida e lutamos dentro e fora de nós mesmos. Sim, a vida e seu ofício que exige coragem no verde da esperança e no vermelho da paixão, se eu tivesse uma bandeira ela seria verde e vermelha. Nesse vermelho, um laivo de cólera em face do drama das nossas desigualdades sociais.
Hora de plantar e hora de colher. Na plantação, ainda a paciência, a longa paciência na luta pela palavra que precisa ser amada no geral e no particular. O risco. Ousar esse risco que é um desafio: o desafio de pensar e de criar nesta nossa amada língua portuguesa. Mas com o estilo, ou melhor, com a forma ou modo brasileiro. Idioma que consagrou Camões e o nosso poeta romântico Gonçalves Dias que falou tanto da saudade do sabiá cantando na palmeira. Idioma que consagrou Fernando Pessoa e o nosso Jorge de Lima com sua Invenção de Orfeu, de certo ângulo, Os lusíadas metafísico.
Ao longo de todo esse tempo de escritura, aprendi a lutar com a palavra naquela luta do poema do poeta Drummond, mas guardando ainda certa inocência daquela criança que corria a procura de borboletas, ah! como brilhavam meus olhos enquanto escrevia ainda sem a certeza de chegar ao fim da frase.
Mas quero confessar aqui, o importante é a intensidade com que buscava o verbo nesta luta silenciosa e secreta. Pois não disse São Paulo que era mister dar o bom combate? Mas contra quem e a favor de quais interesses?
Sempre soube que se falhasse na busca da palavra, quem haveria de me socorrer? E falhando, a quem culpar? Acaso Deus me abandonou nesses anos ou nós é que o abandonamos quando ficamos mornos, insensíveis diante do drama humano? Quando não sabemos interpretar a homenagem que a palavra escrita presta à vida? Pois não é a arte que restaura a vida? Nem sempre sei. Nunca sei. Sei que é preciso aceitar o desafio da arte. Da loucura. Romper com a falsa harmonia, com o falso equilíbrio que mancha o papel. Afinal, que garantia temos de acertar? De nos convencer que os livros, saídos de nossa pena, expressem aquelas páginas com as quais sonhamos na juventude?
As primeiras sementes vieram daquele tempo, quando eu era uma jovem estudante da Faculdade de Direito do Largo de São Francisco, lá em São Paulo. A escola tinha sido um antigo convento de frades franciscanos e era tão fria nas manhãs de garoa, mas ficava tão quente quando o sol rompia a névoa, ah, o brilho daquele sol rompendo a névoa e invadindo as arcadas do velho pátio. A mocinha de boina era obstinada e essa obstinação prosseguiu na defesa do ofício e do idioma. Mais provas da paciência e da coragem nessa massa de tempo que se canaliza na luta para manter o coração e a escrita em boa forma. Sim, insistimos e resistimos às ameaças quando dizem que já não somos os mesmos, que a literatura é trivial e que já não encontramos lugar no mundo. Afinal, os escritores estão se multiplicando como no milagre dos pães e há tantas tentações lá fora, a palavra na moda é evento. E os leitores? Onde estão esses leitores tão ocupados neste Planeta em transe? Tão esquivos esses leitores... Recorro agora aos versos de um poeta português que morreu jovem, Sebastião da Gama:
"É pelo Sonho que vamos
comovidos e mudos.
Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não frutos
é pelo Sonho que vamos."
Penso ainda naquele antigo ancestral, Álvares Fagundes, e que teria legado a esta remota descendente as Sete Chaves que abririam os segredos da minha vocação.
Sinto, às vezes, que fui além do quintal da infância na pequena cidade de Sertãozinho. Sobrevoei São Paulo, meu Estado, cruzei o Brasil e cheguei a Lisboa. Sei que há razões para estar aqui e receber o Prêmio que é uma homenagem ao Poeta maior. Resta-me agradecer comovida este belo momento da minha vida. Sim, meus caros amigos, estou muito grata. Até sempre!"
Lygia Fagundes Telles
Porto, 13 de outubro de 2005. |
| posted by George Cassiel @ 11:45 da manhã |
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GEORGE CASSIEL
Um blog sobre literatura, autores, ideias e criação.
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"Este era un cuco que traballou durante trinta anos nun reloxo. Cando lle
chegou a hora da xubilación, o cuco regresou ao bosque de onde partira.
Farto de cantar as horas, as medias e os cuartos, no bosque unicamente
cantaba unha vez ao ano: a primavera en punto."
Carlos López, Minimaladas (Premio Merlín 2007)
«Dedico estas histórias aos camponeses que não abandonaram a terra, para encher os nossos olhos de flores na primavera»
Tonino Guerra, Livro das Igrejas Abandonadas |
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